Cuando tenía ocho años pensaba que mi madre era la mujer más guapa y lista del mundo, que ella sabía cómo arreglarlo todo.

A los 16 pensé que justo era al contrario. Y además que iba muy poco arreglada, estaba demasiado ocupada y no comprendía nada de lo que me sucedía. Me gustaban más las madres de algunas amigas, que estaban siempre en casa y eran superamigas de sus hijas.

A los ventipico empecé a darme cuenta de que además de mi madre, ella era una mujer. Que además de sus hijos tenía otros intereses, ganas de reírse. Que llevaba siglos sin leer un libro tranquila. No obstante seguía pensando que yo lo haría mejor que ella.

Ahora, unos años después, soy yo la mamá. Y he perdido la cuenta ya de las veces que la he llamado para saber qué haría ella en mi situación, y no dejo de preguntarme cómo porras lo pudo hacer tan bien, cómo logró que me sintiera siempre tan querida.

Sé que mi madre no es mi amiga; es mi madre. Y además tengo, mira qué suerte, fantásticas amigas, muchas de ellas mamás. Tengo hasta una hermana mamá.

Así que he querido aprovechar el Día de la Madre para dar, a ella y a esas otras mamás que me rodean, las gracias. Por dejar de leer un buen libro, por ir a comprar los uniformes, por llegar tarde al trabajo para ir al pediatra; por  el boli nuevo que necesitaba para mañana; por no dormir bien durante años. Por ser tan maravillosas.

Por todo eso y mucho más, gracias, Mamás. Feliz día.